ma non fa caldo

finlandia

o los amantes del círculo polar

La parte que no te contaron

Confession doesn´t imply forgiveness. Confess it or not, you´ll pay for it sooner or later.

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"Hay dos cosas que no necesitan significar nada para darnos gran placer: la música y la risa"

Sobre la "escucha reducida" y el "objeto sonoro", en palabras del gran John Cage

“When I hear what we call music, it seems to me that someone is talking. And talking about his feelings or about his ideas, of relationships. But when I hear traffic, the sound of traffic here on sixth avenue for instance, I don’t have the feeling that anyone is talking, I have the feeling that a sound is acting, and I love the activity of sound. What it does, is it gets louder and quieter, and it gets higher and lower. And it gets longer and shorter. I’m completely satisfied with that, I don’t need sound to talk to me.

We don’t see much difference between time and space, we don’t know where one begins and the other stops. (…) People expect listening to be more than listening. And sometimes they speak of inner listening, or the meaning of sound. When I talk about music, it finally comes to peoples minds that I’m talking about sound that doesn’t mean anything. That is not inner, but is just outer. And they say, these people who finally understand that say, you mean it’s just sounds? To mean that for something to just be a sound is to be useless. Whereas I love sounds, just as they are, and I have no need for them to be anything more. I don’t want sound to be psychological. I don’t want a sound to pretend that it’s a bucket, or that it’s a president, or that it’s in love with another sound. I just want it to be a sound. And I’m not so stupid either. There was a German philosopher who is very well known, his name was Immanuel Kant, and he said there are two things that don’t have to mean anything, one is music and the other is laughter. Don’t have to mean anything that is, in order to give us deep pleasure. The sound experience which I prefer to all others, is the experience of silence. And this silence, almost anywhere in the world today, is traffic. If you listen to Beethoven, it’s always the same, but if you listen to traffic, it’s always different.”

someone to hear your prayers, someone who cares

Homenaje (la construcción de la identidad en la Red o formas no tradicionales de honestidad?) ¡Él es real!

El problema del Ménage à trois

"...no se cansaba de repetir que el primer paso del componer era poner-con, era poner algo al lado de algo, o arriba de algo. Poner un sonido al lado de otro es siempre posible, puede generar continuidad o discontinuidad, el proceso se complica a partir del tercer sonido."

de las posibilidades de configurar una red (o de cómo podemos configurarnos en la Red)

"Operar en el campo matemático es ejercer un cálculo determinado sobre una o varias entidades matemáticas con el objeto de hallar otra entidad llamada resultado.
Del mismo modo, en el campo musical, ejercer un análisis de los parámetros de un objeto sonoro para realizar variantes de esos parámetros y/o combinatorias con otros objetos, nos da como resultado un nuevo objeto. La concatenación de estos objetos nos pone frente a la creación de Redes Configurables de Objetos Sonoros. Toda obra de arte sonoro puede ser analizada como un conjunto de objetos sonoros configurados en una red. "




Las categorías de objeto y de red, nos permiten entrar en relación con diferentes escalas temporo–espaciales.
Es así que podemos hablar de operaciones de Micro-Composición y operaciones de Macro-Composición y en ambos casos el discurso puede estar basado en el análisis y manipulación de los atributos internos del objeto sonoro.
Allí se pueden realizar operaciones de escala microscópica, que son sólo posibles merced al uso de las nuevas tecnologías digitales.

Fue un acto de rebeldía

Leyendo emails viejos volví a extrañarte. Como ese día que te fuiste de casa y yo tuve la sensación de que no iba a volver a verte. Nos despedimos en el pasillo del edificio, me diste el último abrazo y decidiste que ibas a caminar hasta la terminal solo.
No sabés que vi cómo te alejabas desde el balcón. Doblaste por Duarte Quirós a Cañada, con la mochila llena de cosas y un par de ojotas verdes. No parecías el flaneur que sos, tampoco un turista lonely planet. Eras alguien que se aleja, capaz de habitar sin pertenecer.
Todavía hacía calor en Córdoba. Yo me tomé el vino que quedaba, escuché a Lila Downs y me fui a la cama.
En ese edificio de estudiantes los vecinos estaban siempre de fiesta. Los vidrios vibraban por el cuarteto. Sonaba trula lá.
A eso de las tres me despertaron unos pibes que se emborrachaban afuera. Me di cuenta de que te extrañaba y olí la almohada como si en ese gesto pudiera acercarte. Después te llamé y mi desesperación entró en un pozo ciego a la quinta vez que no atendiste.
Me puse a ver videos en YouTube, abrí otro vino y leí en voz alta una parte de "Mr. Vértigo", en inglés.
A eso de las seis sentí el olor de la panadería. Me quedé dormida en el sillón. Fue un acto de rebeldía: a vos siempre te embolaba que no fuera a la cama.

criminal thoughts

baby, know what?
i guess u were right when u said that i´m "full of shit".
i can´t escape from my own neurosis.

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Contra el telexterminio y el adoctrinamiento estético

No te lo pongas!, 10 años menos, Fashion emergency, Extreme make over, Dr. 90210, Made, etc, etc...
Resulta increíble pensar que la televisión conspire contra su propia materia prima: los personajes.



Si la televisión de los noventa se nutrió de sujetos extraños, particulares y lo suficientemente inocentes o ridículos como para someterse a las perversiones de la pantalla chica, qué va a pasar cuando todos los programas de "make over" los devuelvan estandarizados, desprovistos de su particularidad?



Si en los noventa la pantalla fue un freak parade, voluptuoso y cínico, y la primera década del 2000 publicó los dispositivos de estandarización, ¿qué se televisará a partir de 2010? La pregunta me perturba. I´ve had enough.

Objetos encontrados

"iba a San Telmo a comprar cosas viejas y rotas"
*
"pero no basta con abrir los ojos
para darse cuenta de todo a la vez".

M. nunca habló con Jim Morrison

“People are afraid of themselves, of their own reality; their feelings most of all. People talk about how great love is, but that's bullshit. Love hurts. Feelings are disturbing. People are taught that pain is evil and dangerous. How can they deal with love if they're afraid to feel? Pain is meant to wake us up. People try to hide their pain. But they're wrong. Pain is something to carry, like a radio. You feel your strength in the experience of pain. It's all in how you carry it. That's what matters. Pain is a feeling. Your feelings are a part of you. Your own reality. If you feel ashamed of them, and hide them, you're letting society destroy your reality. You should stand up for your right to feel your pain.”

****

“That's what real love amounts to- letting a person be what he really is. Most people love you for who you pretend to be. To keep their love, you keep pretending- performing. You get to love your pretence. It's true, we're locked in an image, an act-”

"Estoy crucificado e inspeccionado"

*

"Y ellos lloraron y lloraron, y rieron, y miraron al sol ¡Y a todo el mundo!"

The ultimate rock star

The dude is a legend.
Y el tubo mágico te la sirve en bandeja.

Lulu knows how to rock it

**

But how do you thank someone, who has taken you from crayons to perfume?

**

<3

"Ella atesoró la inmortalidad, en un byte, la salvaguardó del descuido, corporalidad chiquitita, guardiana para siempre de ese instante. La va a compartir más allá del miedo que tiene de que todo el UNIVERSO cambie por ella?"



***
merci

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Telos

El budismo es la filosofía de la ciencia cognitiva.

"Conversalo con tus padres"

Tengo más éxito en el "amor" desde que le dedico más tiempo a mi flequillo que al posgrado.

Real/representado *****

De las imágenes digitales, las que se generan con algoritmos, me fascina su origen neutro: no remiten a nada. No representan, ni abstracta ni miméticamente algo. Su lenguaje es una combinación de números que no encuentran referentes en nada que tenga pretensiones de "verdad". No provienen del automatismo psíquico, de la emoción, del movimiento del cuerpo. Son la verdadera conquista de la abstracción. Persiguen una realidad ajena a todo sistema orgánico, mental, filtrado por la interpretación.

Real/representado ***

Quisiera algo real, por más naive que suene.
Por eso a veces me emborracho. El alcohol tiene mucho que ver con los telones, la confusión, el equívoco.
Emborracharse no está de moda. Remite a lo abyecto, a la debilidad, a los márgenes.
Acaso, en la periferia hay una suerte de verdad. Una verdad íntima.
Al otro día todo parece irreal porque realmente lo es. Se entiende?
O sea, queda en evidencia.
***

Real/representado ****

Vos podés venir a contarte como sos a sabiendas de que nada de lo que decís es cierto. Pero lo enunciás como si fuera una verdad. Y quién te va a contradecir?
Uno no dice lo que es por miedo. O lo dice parcialmente, que es como mentir. Entonces yo te puedo ver ahí sentado al frente mío sabiendo que esa narrativa imperfecta es una suerte de monólogo improvisado, fútil, desgarrado.
Y cómo sería si pudiéramos entrar en la mente de otro?
Acaso sería monstruoso, grotesco, tal vez incómodamente bello. Podría ser una experiencia sensible ver tu debilidad, tu deseo, tu ansiedad estética. Incluso podríamos encontrarnos en esa desnudez y hacer un pacto solemne, ajeno a las palabras, a los signos. Real.
***

Real/representado

Estoy un poco cansada de comprar y vender personajes.
Personajes literarios, personajes de diván, personajes cinematográficos.
Información residual.

Real/representado **

Sólo el dolor es real, incluso el sufrimiento es ficción.

A partir de hoy

La belleza, tal como la entienden, es una cárcel.
Podés quedarte con mi imperio de mugre.

Je suis ton Tamagotchi

Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Love me, feed me, treat me like u wouldnt let me die. Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi Je suis ton Tamagotchi<3<3<3<3<3<3<3<3<3<3<3<3<3<3<3<3<3<3<3<3<3<3<3<3<3<3<3<3<3<3

Requiem

Este blog está condenado a morir. Le quedan tan pocos días de vida que hasta nostalgia me da.
Es un enfermo crónico. Enfermo de amor.
No puede seguir convaleciendo. Aboga por una eutanasia urgente.
Este blog no sirve más que para el desfiladero de fracasos autoimpuestos. Es una plataforma para mis pesares.
Personaje insólito, extra de todas las escenas. Esta bitácora anacrónica es un payaso triste, un mimo sin talento.

Pese a todo, se obstina por vivir. Palpita afiebrado.

Doctor, proceda...

Otra

Si a veces digo que me gustaría ser otra, no sientan pena por mí.
Si lo hago es porque imagino que hubiera sido lindo ser la chica bien que decide reventar para reinventarse. Hubiera querido, a veces, haber visto menos cosas. Haberme conformado con algo, algo que eclipsara el abismo.
Si digo que me gustaría ser otra, no es arrepentimiento ni emoción. Hubiera querido, por ejemplo, ser la chica bien que no se fue por la tangente. Ser esa chica que un día, como una epifanía, se da cuenta de que puede ser otra. La chica a la que algo le cambia la vida.
Si digo que quisiera ser ella, no sientan pena. Sólo quisiera despertarme y encontrar algo nuevo. Algo nunca antes visto o sentido.
Quisiera haber vivido con cierta paz sólo para saber que todo puede ser distinto.

Estrenar Modus Operandi es la mejor manera de no loopear

Me dice que "no sea tan cruel, tan promiscua" mientras se sube al auto y pega un portazo. Con el flequillo despeinado aprieto los dientes, me hago la cool. Tengo un reactor nuclear en el pecho y podría romperle el parabrisas a los gritos: ¡Caradura!

Todos deberían saber que te vas a tu casa, donde tu novia -bella, ingenua, contadora- preparó una cena para dos, descorchó el vino, puso la mesa, se depiló.

Todos deberían saberlo aunque no sea yo la que te vaya a desmentir. Deberían saberlo sólo por justicia divina y de género. Sólo porque yo, "tan cruel, tan promiscua", me voy a pasar la noche mirando películas de cable, sola y llena de mocos.

Veo la escena, tristísima, mientras su auto dobla a la izquierda en la avenida y se pasa un semáforo en rojo. No quiere llegar tarde. Seguro pone un CD espantoso y prepara la coartada: tal vez miles de emails para responder o una reunión pesadísima, quizás una llamada de último momento.

Esa soy yo. O algunas de las representaciones en las que encajo. Ojalá no diga lo de la reunión pesadísima, sería lapidario. Me banco ser la llamada de último momento, inlcuso los emails sin responder... después de todo, de tantas idas y vueltas, acaso para él yo haya sido siempre una cantidad de signos que nunca llega a contestar a tiempo.

Entro al departamento con la furia en el flequillo y un frío tremendo que me obliga a gritar ¡Cierren el freezer! y a reírme de mí misma mientras veo que el living es un quilombo y encima quedó media docena de medialunas arriba de la mesa lo cual pondrá en riesgo mi deseo de sanidad durante lo que queda del día.

Bien por la película que está filmando y los muchos proyectos exitosos en puerta. Bien por todas las notas y reviews favorables y los intelectualitos que opinan que su trabajo es de lo mejorcito que se está haciendo en la escena local.

Mal por mí que no doy pié con bola y sigo boyando en aguas desfavorables y cayendo en estas más seguido de lo recomendable por cualquier sujeto con dos dedos de frente. Mal por mí que encima me quedé sin cigarrillos y debo - oh, sí: DEBO- sentarme a escribir e investigar sobre generaciones multimediales y un cúmulo de cosas virtuales que exigen grados de abstracción imposibles de lograr en este estado y sin puchos.

Prefacio para un final

Contame eso que te gusta y lo hagamos. Celebremos esta instancia previa, este prólogo arrebatado. Todo lo que precede a la tragedia.

Después, voy a matarme lentamente. Frotando los pies contra las sábanas mientras suena Wild is the wind y en mi recuerdo somos dos criaturas despojadas. Sin roles épicos ni grandes escenas. Dos sujetos mínimos en un intercambio primigenio.

No es para alarmarse. Ante señal de peligro, mantenga la calma, retírese sin correr. Ante sensación de malestar, remítase - siempre- a la memoria.

Prefiero morir despacio. Repasarte al ritmo de una canción desgarradora a medida que se acaba el vino y afuera empiezan a aullar los perros.

No quiero epítetos ni hipérboles ni notas al pié. Sugiero un prólogo extendido, un acápite en puño y letra de Bowie, que simplemente diga: "For we're like creatures in the wind, and wild is the wind".

Mi condena es una paradoja: soy adicta a los comienzos.
Entonces, provoco finales.